×

Ivan

Klicka här för att lyssna på Ivan,
inläst av Nikolina Nordin.


illustrationer av Maja Carron


En saga, någonting vackert, ett par ord sagda
om dig, Ivan Vasiljevitj, 1530-1584, och ett brutet stycke
Om människan som en sprucken hinna.

Tre år gammal när fadern dör. Och modern

- tag Ryssland från prinsarna, det är ditt, varenda liten bit. Du är inte ens sjutton fyllda. Din hustru den vackraste
oskulden du hade kunnat välja
vad tänker du när du slickar dig runt hennes öronlob
Antagligen ingenting.

Hela Ryssland i dina händer/Ryssland i hela dina händer. Varje ord som sägs i ditt namn skall komma ur din mun. Du utnämner dig själv till guds gåva till någonting som varit sönder, och när det fortsätter vittra -
Öppna dina händers slag och befall dem att älska.

Ivan den fjärde, Ivan den förskräcklige, den skräckinjagande, den formidable. På knä i timmar i de svala altarrummen tills du, utan att märka det själv, har skavt hål på knäna
och beredvilligt

kan du glömma hur det känns att dricka, att fylla sitt huvud med luft
kan du glömma hur det är att vara sänd i ett syfte, kan du glömma
hur kläderna känns tunga de dagar när du helst inte stiger upp är du lycklig

som ett barns föreställning ligger Ryssland utan gränser, som ett schackbräde väntar Ryssland på ditt drag
I början tänker man sig det som någonting oändligt, i andra hand får man lära sig regler, normer och koder
till exempel att inte flämta
i dina vener susar kvicksilvret och syfilisviruset kapp

Så. Också du ung och vacker. Men inte lika ung
och alls vacker som han, Fjodor
Basmanov, han, effeminerad krigare, röda läppar. Åh, åh, handen full
av hans mjuka lockar. Han, han är dig en gåva
som kommer att bita dig i halsen med all sin passiva välvilja

för det värsta man sedan kommer att kunna säga om dig, åh, åh
Ivan medan du kastar ut katter och hundar genom de öppna fönstren i Kreml
medan du ber en bön för varje man du låter dräpa, en tickande bön,
och låter klä av varenda kropp i hela Novgorod,

är att du älskar
Att han ges till dig, Fjodor Basmanov, som en gåva ur sin faders händer
och att du trycker din kropp, kall, varm, svettandes mot

det Ryssland som brinner är ditt Ryssland/din kropp som sprängs
läppar och ögon och lockar som en flicka och den flickan med höfter som en pojke och dum som ett barn
allt är flyktigt, allt som kommer nära kommer snart att röra sig bort igen, men
inte han, inte sättet höfterna rör sig när han dansar, som sättet på vilket du föreställer dig själv.
Hans grova kropp långa timmar när du söker trösten, den stumma
När du söker finna någonting i dina bara skrymslen. Men det här är inte längre
någonting outtömligt. Hans ansikte målat som en stygg flickas när han
bara du önskar
skär halsen av sin egen far

Du ber en bön för varje droppe blod och varenda en stiger till himmelen.
Vad tänker du när han lägger sina händer fel på din rygg Bedrag mig/bedrag mig
eller den andra gången då du vaknar ur den påstådda döden

jag tror nog att du skriker av svärta, att du inte förstår hur någon som du kan straffas som du blir bestraffad,
och sedan tänker du: Sjukdomen kommer inifrån.
det spelar ingen roll, han är nära, åh,
rullar över på sidan och kanske blundar han, för att kunna låta dig se honom sova,
alla älskare vet väl att du älskar att se dem sova
och vilka hans skäl är, spelar inte roll det är hjälpsamt att han fortfarande blundar
Du är inte död eftersom du kan frysa och därigenom har ett hjärta
och du kan bara älska ditt eget kött, och i annat fall, ditt eget kön, det egna Ryssland

Dina kvinnor faller ifrån dig som flugor,
du förstår dem inte, de betyder dig mycket, men var och en mycket litet. Sex hustrur, kanske sju,
eftersom kvinnan inte är Ryssland,
hennes kött är nog så ryskt (och hennes famn varm, mjuk, bärande) men hennes tanke är det inte, hon bär sina händer tomma
Så befaller du dem i kloster, spärra in dem i hålor, mura in dem med hål för munnarna
den som skulle kunna älska dig blir just därför aldrig värd det
Dina söner i sina vaggor kyss vid korset gå i kloster kräv din bot

samtidigt som väggarna börjar närma sig, närma sig så nära
och ryggraden börjar nöta på sig själv
Ivan medan du slår ihjäl din namne, det ofödda barnet i hans hustrus mage, för att hon inte räcker någonting till, provokativt ofullständig slår du henne till marken, ned
i jorden eftersom hennes klänning var för tunn

och vet. Och vet. Dra dig tillbaka, bara i kapellet kan du tillåta dig att inte veta
medan du blundar och ber i timmar, skaver ner knäna till benet,
låter motståndare grillas på spett,
sluter munnen under så lång tid att läpparna växer ihop
och kanske kan du le då. Jag förebrår dig inte detta.
Ivan, du öppnar dina händer inför folket, de vill inte ha dig som människa.
Ivan, de vill ha dig till helgon.
Han, han följer dina regler och du sänder honom i exil, bort från dina fingrar,
det enda jag kan säga om dig i efterhand,
Ivan medan dina inälvor ruttnar innanför skinnet
är att för guds skull skydda dig från dig själv.

Ett par/ett par hundra tusen män kanske. Det är de som/ett begränsat antal som inte syns när Ryssland breder ut sig, som ett täcke, en försäkran, någonting snällt, dumt och blint som innefattar och rymmer
nästan allt. Medan du sprider ut din hud, inte alls sprucken och torr som den du bär över de ömmande benen.




Ari Noam Vardal